Арта

Author: Глеб Бабич, 2019

Перевод с Украинского: Евген Цыбуленко

 

Когда смерть присядет на бруствер и спросит - "Ну как тут ты?"

Когда нас, как тесто, месит огненный вал,

Я не стану тревожить Бога - выйду в канал арты.

У пехоты с Артой и Богом - по-любому прямой канал.

 

Заглушая криком в рацию хриплый голос войны,

Продиктую волшебные цифры, как магический код.

Скрипнет радио - "Принял. Держитесь там, пацаны".

Дальше слов не услышу, так как снова накрыл "приход".

 

Оживет на позиции стадо стальных слонов,

Повернет свои хоботы в сторону наших проблем.

И зайдет в стволы с клацаньем спрессованный божий гнев,

Для быстрой доставки - без деклараций и лишних схем.

 

Даже ангелы замерли в небе - как театральный зал,

Небо тоже любит сыпать - снегом, градом, дождем.

Дождались. Как кулак по вселенной грохнул залп.

Второй, третий, а потом еще и еще.

 

А над нами небо лопнуло как в оконце стекло,

Аж земля подпрыгнула, и немного сменился ландшафт.

Смерть сидела на бруствере. Больше нету. Смело.

И из сжатых рук вернулась в сердце душа.

 

"Что там, брат? Прием? - Да все по плюсам, братан!

Так вломили, что в пыль, не осталось целей опасных"

Что еще я отвечу? Поклон тебе низкий, арта!

Не напрасно зовут вас Богами войны. Не напрасно...

 

Оригінальный текст:

 

Коли смерть присяде на бруствер, спитає - "Ну що тут ти?"

Коли нас, як тісто, місить вогняний вал,

Я не стану смикати Бога - вийду в канал арти.

У піхоти з артою і Богом - зАвжди прямий канал.

 

Заглушаючи криком в рацію хрипкий голос війни,

Продиктую чарівні цифри, наче магічний код.

Скрипне радіо - "Прийняв. Тримайтеся, пацани".

Решту слів не почую. Бо знову накрив "приход".

 

Оживе на позиції стадо сталевих слонів,

Поверне свої хоботи в сторону наших бід.

І зайде в стволи із клацанням стиснутий божий гнів,

Для швидкої доставки - без декларацій і мит.

 

Навіть янголи завмерли в небі - як театральний зал,

Небо теж полюбляє сипати - снігом, градом, дощем.

Дочекалися. Наче кулак по всесвіту стукнув залп.

Другий, третій, а потім іще і ще.

 

А над нами небо луснуло наче віконне скло,

Аж земля підстрибнула, і трохи змінився ландшафт.

Смерть сиділа на бруствері. Більш немає. Змело.

Та зі стиснутих рук повернулася в серце душа.

 

"Що там, брате? Прийом? - Та все по плюсах, братан!

Так вломили, що вщент. І цілей більше нема!"

Що я ще відповім? Вклоняюсь тобі, арта!

Не дарма вас кличуть богами війни. Ой не дарма...

 

Известный поэт, воин-доброволец Глеб Бабич, 6 лет сражавшийся с российскими оккупантами, трагически погиб 28 июля 2022 года. Это стихотворение было опубликованное в его фейсбуке 24 июля, за четыре дня до смерти.

За Что? Сто пятьдесят пятый день

 

Author: Alja Khajtlina, July 28, 2022

 

Столько боли вокруг - невозможно же так болеть.

Нынче даже трёхлетки обязаны повзрослеть,

Не орать, не канючить "дай", замереть, застынуть.

Ухмыляясь дулами, жвалами стрекоча

По полям ползёт железная саранча,

А за ней лежит окровавленная пустыня.

 

Горееды-жуки забираются в каждый дом

Прогрызают стены, построенные с трудом,

Прожигают мебель, собранную с любовью,

Столько боли вокруг, что она на зубах скрипит,

Можно склеить страны ей, города скрепить,

Можно на ночь боль принимать, запивая болью.

 

Что страшнее пекла? Пыль, где была трава,

На качелях оставленных куклина голова -

Обгорелый раскрытый ящик для вилок-ложек.

Столько боли вокруг, что каждая тень болит,

Сделал первый шаг начинающий инвалид

И сказал бы "за что меня".

Но ещё не может,

Он ещё вообще пока что не говорит.

Все отлично!

 

Author: Игорь Иртеньев, 1989

 

Отличные парни отличной страны

недавно вернулись с отличной войны,

в отличье от целого ряда парней,

которые так и остались на ней.

 

Отлично их встретил отличный народ,

который в стране той отлично живёт,

отличных больниц понастроил для них,

где коек больничных - одна на двоих.

 

Отличным врачам поручил их лечить,

что руки не могут от ног отличить.

Отлично остаться живым на войне,

но выжить в больнице - отлично вдвойне.

 

Отличных наград для героев отлил,

отличных оград для приличных могил,

а кто не успел долететь до небес -

отличные пенсии выдал собес.

 

Отлично когда на глазах пелена,

привычно наличье публичного сна.

Неужто не взвоем от личной вины,

отличные люди отличной страны?

Ненависть

 

Author: Лев Борщев

 

Ненависть, оставь меня, дай покой,

дай мне продышаться, махни рукой

и скажи, что этот не по зубам,

не в пример упёртым железным лбам.

Ненависть моя, догори в огне

города убитого тобой, и вне

сложенных, негибких, чужих колен,

в полиэтилене, что взял их в плен.

Ненависть горластая, вой сирен,

в час по чайной ложечке бьёт рефрен,

и кусты сгоревшие не цветут –

крестики-надгробия мёртвым тут.

Ненависть, а ночи здесь так светлы,

чудища железные гнут стволы,

выдыхая медленно вонь и смрад,

может быть, к полуночи догорят.

Ненависть, распоротый бензобак,

кто здесь бросил котиков, кто собак,

кто-то маму рОдную и отца,

кто слезинку бросил в огонь с лица.

Ненависть, а беженцы, как ручей,

а над ними облако их речей,

их прощальный плач, замогильный стон –

разве это город наш? Это он.

Ненависть, заполни всех нас на треть,

больше и не надо нам, чтоб гореть,

где бы мы ни жили, в каких краях –

городом рассыпанный чёрный прах.

Ненависть, гоню тебя, не хочу

по дворам и улицам жечь свечу,

после можно выдохнуть, лечь пластом.

Не забыть – забыться. Потом. Потом.

А война закончится – будет грусть,

там-то я с тобою и разберусь.

Москва

 

Author: Leopold Epshteyn

Illustration: Vasily Lozhkin

 

Ясно вижу – Москва веселится.

Масок нет. Улыбаются лица.

Ложи блещут, набиты кафе.

Ну а девушки! – милостью божьей

Все сияют, глазами и кожей,

Те – влюблённые, те – подшофе.

 

Бодр и праздничен город весенний,

Но под радужным блеском веселий

Проступает его естество.

Всё подмазано – кожа и глазки.

Нету лиц. Ухмыляются маски.

Жаль, не слышно сирен ПВО.

Не убий

 

Author: Юлия Пикалова

 

 

Не убий

 

— Они и так не убиты

 

Не убий

 

— Зато теперь мы квиты

 

Не убий

 

— Пускай посидят в подвале

 

Не убий

 

— Но раньше ведь убивали

 

Не убий

 

— Это они себя сами

 

 И скулят под завалами зовут запад тихими голосами

 

Не убий

 

— Мы один народ они отбились от рук

 

 Мы поступаем как поступает друг

 

 Наша поступь тверда

 

 Они ещё скажут да

 

 Спасению от гнилого запада

 

Не убий

 

— Тогда убили бы нас

 

 Славься спецоперация

 

 Славься спецназ

 

 Славьтесь российские войска

 

 Zа то что планета жива пока

 

 Славься Путин мессия

 

 Славься Россия

 

Не убий

 

— Мир вокруг погряз во лжи

 

 Белую повязку ему повяжи

 

 Тогда не возьмём на прицел

 

 Будет цел

 

Не убий

 

— Это борьба за мир

 

Не убий

 

— Точечно нацистов не ошибается командир

 

Не убий

 

— Знаешь не всё так просто

 

Не убий

 

— Шлю ковёр и костюмчик по росту

 

 На вырост позже найду

 

 В аду

 

Не убий

 

 — А пятой колонне с глазами полными влаги

 

 Мы напомним как их дедов исправляли в гулаге

 

Не убий

 

 — Мир просто не понял как ему повеZло

 

 Мы абсолютное чистое беспримесное

 

Zло

Зло

 

Author: Михаил Матушевский

 

Кровит виток спирали,

закрученный назад –

стреляли в Бабьем Яре,

теперь его бомбят.

 

На Штатах крест мишени,

Европа и Донбас.

И вы ему до фени,

он уничтожит вас!

 

Набычив тупо зенки

нажмёт на кнопку «Ад»,

какая хрень – оттенки –

кто прав, кто виноват!

 

Никто вокруг не ровня,

почти замкнулся круг.

Родная подворотня.

Бандитский Петербург.

После Винницы

 

Author: Tatiana Voltskaya, July 21, 2022

 

Я не знаю, как жить после Винницы.

Кострома, Бологое, Нева –

Всё останется, с места не сдвинется,

Не покатится голова

По траве, по сырому булыжнику,

Разевая бессмысленный рот,

И дома не покажутся лишними,

И облезлые львы у ворот.

Кто мне скажет, как жить после Винницы,

Как натягивать свитер и знать –

Сердце подлое стерпится, свыкнется,

Успокоит его белизна

Проходящего облака, берега

Желтизна, разогретый песок.

И Торжок устоит, и Америка,

И Камчатка, и ближний лесок,

Магазин, огородов мозаика,

Дед, меняющий колесо.

Где калитка, не знаю. Не знаю, как

Чай поставить. Не знаю, и всё.

Воскресенье

 

Author: Александр Корамыслов

 

правы стругацкие

понедельник начинается в субботу

а 24 февраля 2022-го задолго до

 

и создатели фильма чародеи

по роману великих братьев

тоже правы

 

есть где-то в россии секретный китеж

с секретным нуину

в котором делают волшебные палочки

но отнюдь не для бытовых услуг

и вообще не для простых граждан

 

взмахнул кое-кто специальный

такой спецпалочкой

и вот нам всем спецоперация

 

взмахнул ещё разок

полноценная война

 

а не понравились не-свои

чужие

незалежные

чудеса

сделал ею огненный знак Z

и вот уже нет волшебного харькова

нет чудесного мариуполя

и прекрасные киевские чары рассеяны в дым

 

ничего что после этого

остаются руины людских жилищ

и груды человеческих трупов

 

кое-кто опять взмахнёт спецпалочкой

и вместо вечного прощания славянки

зазвучит временный день победы

 

но мёртвые от этого не воскреснут

и не восстанут из праха города

ибо у спецпалочки таких функций нет

 

ну и ну

не пора придумать и сделать антиспецпалочку

(а заодно и анти-волшебную-кнопочку)

 

иначе все провалимся из священной субботы

прямиком в грешный деньсурочный зеркалодлягеройный понедельник

 

и воскресенья не будет

Трах-тарарах

 

Author: Eli Bar-Yahalom, July 13, 2022

 

Я друга любил сотню лет - а он за войну.

Мне нравился этот поэт - а он за войну.

Какой офигенный фантаст - и тот за войну?

Пойду, разыщу унитаз и в нём утону.

 

На ребе надет лапсердак - а он за войну.

Мой дядюшка был не мγдак - но он за войну.

С галактикой что-то не так, раз все за войну.

Найдите мне мусорный бак, я в нём утону.

 

А может быть, прав сумасшедший пророк

и к нам ненароком пришёл Рагнарёк,

где правда и ложь превращаются в прах?

Трах-тарарах-тарарах.

 

Вот дева нежней соловья: она за войну.

Мудрец поумнее, чем я - но он за войну.

Семья и друзья - доχγя, и все за войну!

Скажите мне, где полынья, я в ней утону.

 

- Больница объята огнём! - Там база ракет.

- Подвал и заложники в нём! - Неправда, их нет.

- За миг уничтожен квартал! - То сами они.

- Пойду, разыщу... - Заεδал: иди и тони.

 

А может быть, прав мой мистический сон

и это пришло расслоенье времён,

мы, вроде, и вместе - но в разных мирах?

Трах-тарарах-тарарах.

 

Хочу, чтобы лёг и поспал: как общий наркоз.

А утром очнусь - и пропал весь этот вопрос.

И можно в кино, в фестиваль, вприсядку, в пальто,

петь, праздновать, гадить в рояль - и всё не про то!

 

Но пули летят и летят, как рой новостей.

И столько щенят и котят. И столько детей.

И столько друзей навсегда с другой стороны.

И мне этой вахты не сдать. И этой войны.

 

Ha фото: Демонстрация арабов палестонской автономии Израиля в поддержку Путина и России.

Сто тридцать девятый день: Zвонок

 

Author: Alja Khajtlina, July 12, 2022

 

Как там девчонки твои, Александра, Дина?

Вроде бы вы Ярославом назвали сына?

Как он, уже пошёл?

Что там соседи напротив, всё те же тёрки?

Как там оценки у Сашки? Одни пятёрки?

Учится хорошо?

 

Пёс уже старый, наверно. Ещё гуляет?

Или уже здоровье не позволяет?

Раньше-то молодцом.

Мы тут на днях вспоминали, приняв немного,

Как я вхожу - и он меня цап за ногу,

Прямо перед крыльцом.

 

Я что звоню - не видали вас вот три года,

Нам говорят, скоро будет у вас свобода,

Встретимся, может, а?

Тут у нас всем героям дают медали,

Тем, кто вас ежедневно освобождали,

Парни крутые, да?

 

Где, говоришь, в Испании? Как, все вместе?

Только втроём? Вот это крутые вести!

Как там сейчас вода?

А почему без Сашки? А что случилось?

В смысле, что в пятом классе не доучилась?

В смысле, как навсегда?

 

В смысле, что ранили? Скажешь ещё - убили!

В смысле, собаку рядом похоронили?

Что ты несёшь, братан?

Ладно, не хочешь в гости позвать, не надо,

И не зови.

Мы сами придём из ада.

Ждите, дрожите там.

 

Всё вам припомним - и суп с незнакомым вкусом,

И шелудивой шавки вашей укусы,

Слишком красивых баб.

То, что к обеду щербатую дали чашку,

Сашку? Ну ладно, жалко, конечно, Сашку,

Слаб ещё духом, слаб.

Война

 

Author: Станислава Орловска

 

Собрала чемодан. Положила вину, войну.

Жемчуг, паспорт, внутренний вой, страну.

Скорбь, крик с открытым молчащим ртом.

Собрала чемодан. Положила в него дом.

 

Взяла зиму с собой, в себе, не могу весну.

Взяла память, но вряд ли к ней прикоснусь.

Взяла прапор, ярость, бессилие, боль.

Взяла гордость за то, что этот флаг – мой.

 

Omnia mea mecum porto и Дом там, где мы.

За эти две мантры держусь уже две войны.

Как я вообще держусь? Натянула струну.

Ветер заденет – пойду с песней ко дну.

 

И вот там,

на дне океана,

под толщей льда,

Где нет русских танков

(хоть тут)

И спит волна,

Кину якорь,

Открою чемодан.

Чтоб оттуда достать дом,

И хотя бы там

Найти мир,

Покой,

В третий раз посадить цветы,

И у дома поставить знак:

«ТУТ НЕТ ВОЙНЫ».

 

Только вот в чемодане и в каждой клетке меня,

Рядом с жемчугом и паспортами лежит война.

Стоит выдохнуть, открыть чемодан, тут как тут

Доброй русской ракетой в дверь: тук-тук

 

Добрый русский товарищ пришёл меня спасать

Долго шёл, но его доброте и до дна достать,

Добрый русский товарищ на военном корабле

Изнасилует по любви и по простоте.

 

Собрала чемодан. Положила вину, войну.

Жемчуг со дна на память, свою страну.

Скорбь, крик с открытым молчащим ртом.

Собрала чемодан. Положила в него дом.

Русский Путь

 

Author: Леонид Каганов

 

Военные сводки читает без страха

любой сетевой идиот.

А русский корабль всё нахуй и нахуй

всё глубже и глубже идёт.

 

От будничных дел и весёлого шума

в советские злые года.

В пробитое днище железного трюма

ползёт ледяная вода.

 

Задраены шлюзы и люки в Европу.

Мы были на том рубеже,

где можно поехать в пизду или в жопу,

но выбрали нахуй уже.

 

В закрытой системе по общим законам

всю массу хранит вещество.

Кто хвастал победой над черным драконом,

тот сам превратился в него.

 

Нас поздно учить, мы не станем добрее,

причина в коварном враге.

Мы вовсе не свастику носим на рее –

цветочек из буковок Г.

 

Под плоской землею стоит черепаха

и там на краю впереди

матросы в бинокль заметили нахуй –

иди же, корабль, иди.

 

Иди сквозь тайфун, ураган и цунами,

иди, не сдавайся волнам.

А что твои трюмы наполнены нами –

так стало быть, нахуй и нам.

 

Оденемся в лапти, напялим папаху,

стараясь себя обмануть,

что это для всех направление нахуй,

для нас же – особенный путь.

Чудища

 

Author: Михаил Юдовский, June 4, 2022

 

Никакой на свете алкоголь

не смывает гнев и горечь с уст —

если бы я выплеснул всю боль,

я бы изнутри остался пуст.

 

Бабочки летают меж колес,

в гусеницах крыльями звеня.

Я не плачу — потому что слёз

больше не осталось у меня.

 

Потому что высохли ручьи,

потому что умерли глаза.

Потому что более ничьи

горние когда-то небеса.

 

Спросит мальчик в латаном пальто,

из ромашек делая венок:

"Кто такие русские?"

"Никто.

Сказочные чудища, сынок".

Ученики

 

Author: Александр Габриэль

 

Восходов нет. И лишь закат кроваво-розов.

И мир вокруг – так обжигающе ничей…

Спецоперация проходит без наркоза.

В крови халаты самоназванных врачей.

 

Идёт сто пятый эпизод врачебной драмы,

сюжет трагически закручен в фуэте…

Стрельба «Калибрами» важней кардиограммы.

Бомбометание ценней, чем МРТ.

 

Врачам плевать на чью-то тягу к дольче вите,

им нужно вовсе не лечить – рубить сплеча,

последней буквою в латинском алфавите

обозначая принадлежность к палачам.

 

Доклада ждут энтузиасты-заводилы,

как ждёт пустыня краткосрочного дождя…

И доктор Менгеле смеётся из могилы,

в конце концов учеников себе найдя.

9 мая

 

Author: Tatiana Sheina, May 9, 2022

 

(почти детское)

 

Маршируем мы вразвалку.

Рада мать,  отец не рад:

Прадед, вздёрнутый на палку,

Едет-едет на парад.

 

Прадед - юный, кучерявый -

Смотрит с фото, в доску свой.

Над фашистами расправу

Он затеял под Москвой,

 

Но без ножек и без ручек

Прикатился с той войны.

Поучал он папу: "Внучек,

Перед смертью все равны!"

 

Я не очень понимаю,

Что имеется в виду,

Но по пасмурному маю

С фоткой прадеда иду.

 

А вчера отец на кухне

Говорил: "Какой там марш?!

Олигарх от денег пухнет,

А солдат идёт на фарш!"

 

Отвечала мама папе:

"Наш правитель и кумир

На своей медвежьей лапе

Крепко держит русский мир!

 

Не трындел бы, Коля, право:

Что прикажет - будем Zа!

Иль тебе Бандеры слава

Занавесила глаза?"

 

Дальше я не повторяю:

Не для детских то ушей.

Только папа, уверяю,

Стал взъярён, как тыща вшей.

 

Он орал на всю квартиру

(Я без мата поясню)

Про "мочить" и про "сортиры",

Про "безмозглую русню" -

 

Дескать, "выкошены роты",

Дескать, "нынешний - урод" -

Про каких-то там "Zа-дротов"

(Кстати, что такое "дрот"?)

 

Понял я из перепалки:

Папа против, мама Za.

Дождик прадеду на палке

Щедро вымочил глаза.

Крысиный Поход

Author: Alexander Venger, April 2022

 

Некто бесцветный, слегка похожий

на человека, но с жабьей кожей,

с глазами крысы,

старый и лысый,

подрыгивает козлиным копытом,

рыдает над разбитым корытом.

 

Не желая признавать поражения,

отдает крысятам распоряжения:

«Никого не жалейте!

Кровью залейте

веси и грады.

Вас ждут награды

(посмертные, но об этом – ни слова).

Спасайте крысу от крысолова!».

 

Крысята отвечают: «Каждый рад

за родную крысу – хоть в самый ад,

в огонь и в воду, к рыбам на дно.

Нам знать не надо и не дано

ни целей, ни планов, ни почему

насылает чумная крыса чуму

на всё живое. Мы знака ждем:

куда прикажут, туда пойдем».

 

И вот идет крысиный отряд,

города и сёла кругом горят,

разодран неба грязный лоскут,

горячей кровью реки текут,

чума расползается по земле,

и только пожары светят во мгле.

 

А некто, на человека мало похожий,

с козлиным копытом и жабьей кожей,

исчез. И в крысоловке, стара и лыса,

лежит дохлая крыса.

Жизнь во время войны

 

Author: Михаил Юдовский. July 2, 2022

 

В квартире было чисто и светло —

лишь в окнах было выбито стекло

и трещины уродовали стены

и потолок, окуренный огнем,

и, повторяя ветки за окном,

чернели, словно вздувшиеся вены.

 

Казалось, будто высь недалека,

и, в камуфляж одевшись, облака

маршировали в небе, как солдаты.

Она спросила: "Может быть, вина?"

"Ты понимаешь, что идет война?"

"Я понимаю — лучше, чем когда-то.

 

Мне от судьбы — хотя бы шерсти клок.

Ты видишь окна, стены, потолок?

Неподалеку жахнуло снарядом.

Мы брошены в такую круговерть...

Идет война. И вместе с нею смерть.

Но пусть и жизнь шагает где-то рядом.

 

Я понимаю всё. И ты пойми:

сейчас, когда всё шатко меж людьми,

когда всё неустойчиво и тонко —

сейчас для нас всего важнее — быть,

и плакать, и смеяться, и любить,

и... ты прости — мне хочется ребенка".

 

"Дуреха ты". "Куда еще дурней.

Идет война, я привыкаю к ней —

как, может, воин привыкает к бою.

"А если нас с тобою... Я к тому..."

"А если нас убьют, то я возьму

младенца нерожденного с собою".

 

И отплывал, как лодка, от окна

вечерний свет, и делалась темна

квартира. И казалось, что в квартире

есть время жить, и время убивать,

и время умирать. И лишь кровать

поскрипывала в этом страшном мире.