Пуля

 

Author: Tatiana Voltskaya, August 2, 2022

 

Это не я, Украина, это не я, не я

Целюсь в отца и сына, в бабушку, не моя

Бомба летит, граната, острый осколок, дрон,

Целится в мякоть сада, в грецкий орешек – дом.

 

Это не я – да ладно, правда ведь, это сон?

Пуля жужжит –  роится, множится на лету,

Каждого украинца, шепчет, – найду, найду,

В форме, в платке из ситца, в погребе, на пруду,

 

Мало ли – было ваше, стало теперь – моё. –

Это не я, не я же выпустила её!

Что же так жарко, Боже, дай же мне забытьё.

Это не я стреляла, что же дрожит рука –

 

Будто бы гладь металла помнит, тепло курка,

Это не я попала – так отчего тоска?

Пуле бы только – сотни поцеловать в уста,

Ну, пролети сегодня мимо – пожалуйста!