Ходит девушка
по Москве, шепчет:
Нет возне, нет
вобле, нет водке,
нет волне.
Голова в огне.
Грипп или
ковид?
Природе
поставить на вид.
Чтобы так не
играла нами,
А то мы ее —
сами.
Да мы ее уж и
так загубили.
И она к нам
взывает из гнили.
Сегодня Серёжу
забрили.
Она ему
говорила: поедем в Тбилиси, в Анталию,
В Астану.
Он отвечал: Да
ну!
Тронешься с
места, побежишь,
будто мышь, а
*она* и закончится!
А тебе,
любимая моя пророчица,
Возвращаться
ведь не захочется.
Я не могу без
тебя, но ещё и без этих радуг, гроз и берёз!
И каждый час
он ее доводил до слез.
Не дорос ты до
смысла, — она отвечала ему.
Что вообще я в
тебе нашла — не пойму!
Сначала ты станешь
убийцей, потом и тебя убьют.
Чем жить мне?
Пусть дело пришьют!
Вот и выход —
мне дело пришьют.
Дома жахнула
аспирина она.
Картонку
взяла, серьезно бледна,
И опять пошла
она по Москве
С плакатиком
«Нет вобле!» в руке…
