Author: Eve Lesov, April 28, 2022
А я ему
говорю: "Тебе меня не понять."
Он отвечает:
"У меня раком болеет мать."
А я ему
твержу: “У меня — война.”
Он отвечает:
“Ты не одна.”
А я говорю:
“Перестань затыкать мне рот.
У каждого горя
на земле есть оплот.
Надёжный
такой, нерушимый. Твердь.”
А он тихо
сидит и оплакивает смерть
Матери.
Скатерти
Складывает
вдвое.
Она их
вышивала. Ну, такое…
Жизненное. Не
связанное
Ни с чем особо
кликбейтным.
И я чувствую,
что я грязная,
Что от меня
смердит хейтом
Вообще не по
тому
Направлению.
Он не виноват.
Ему
Сегодня звонил
брат,
И они говорили
о детстве.
Как мама была
здорова.
А меня папа
научил в Одессе
Плавать. А ещё
дядя Вова,
По
национальности русский,
Женился на
украинке, тёте Вале.
Её сердце не
выдержало нагрузки
Пять лет
назад. Забрали
У брата моего
самое ценное.
У сестры больше
нет мамы.
Они мне
троюродные. Но, наверное,
Роднее, чем
самый
Близкий по
крови человек
Кому-то в
какой-то другой
Семье. Кто-то
зарабатывает ловэ,
Обогащаясь с
каждой войной.
Кто это? Пока
что — не я.
Или я? Там же
сложно понять.
Косвенно,
возможно, ничья
Совесть не
чиста. Стрелять
Можно и просто
налогами.
Деньги-то
немалые тратятся
На войну. Моё
личное логово
“Я аполитична”
катится
В пропасть.
Робость,
Слабость,
Радость,
Оттого, что
“чиста, непричастна”, —
Самообман.
Это все,
конечно, прекрасно:
“Я, мол,
артист, я алкаш, наркоман.
Мне разборки
политиков чужды.
Я летаю на
уровне рифм и нот.”
Какое же это
чудо —
Уметь
запечатать рот.
Комментариев нет:
Отправить комментарий