Author: Михаил
Юдовский. July 2, 2022
В квартире
было чисто и светло —
лишь в окнах
было выбито стекло
и трещины
уродовали стены
и потолок,
окуренный огнем,
и, повторяя
ветки за окном,
чернели,
словно вздувшиеся вены.
Казалось,
будто высь недалека,
и, в камуфляж
одевшись, облака
маршировали в
небе, как солдаты.
Она спросила:
"Может быть, вина?"
"Ты
понимаешь, что идет война?"
"Я
понимаю — лучше, чем когда-то.
Мне от судьбы
— хотя бы шерсти клок.
Ты видишь
окна, стены, потолок?
Неподалеку
жахнуло снарядом.
Мы брошены в
такую круговерть...
Идет война. И
вместе с нею смерть.
Но пусть и
жизнь шагает где-то рядом.
Я понимаю всё.
И ты пойми:
сейчас, когда
всё шатко меж людьми,
когда всё
неустойчиво и тонко —
сейчас для нас
всего важнее — быть,
и плакать, и
смеяться, и любить,
и... ты прости
— мне хочется ребенка".
"Дуреха
ты". "Куда еще дурней.
Идет война, я
привыкаю к ней —
как, может,
воин привыкает к бою.
"А если
нас с тобою... Я к тому..."
"А если
нас убьют, то я возьму
младенца
нерожденного с собою".
И отплывал,
как лодка, от окна
вечерний свет,
и делалась темна
квартира. И
казалось, что в квартире
есть время
жить, и время убивать,
и время
умирать. И лишь кровать
поскрипывала в
этом страшном мире.
Комментариев нет:
Отправить комментарий